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La cinquantaine alerte, ouvrier chargé d'entretenir et de remonter d'antiques pendules pour le compte d'un patron considérant soudain que l'heure est au progrès électronique, le futur Choucas est viré sans ménagement. Avec, en guise de viatique, du temps libre à ne plus savoir qu'en faire.
Et c'est ainsi qu'il devient détective privé.
Privé d'à peu près tout, pour commencer : de licence, de flingue, d'expérience. Mais pas de lecture, il faut lui laisser ça. Dans sa chambre de bonne parisienne (la chambre, pas la bonne), nid de si peu d'amour partagé, quelques étagères branlantes regorgent de "Série Noire", dont les héros de papier semblent le narguer.
Le Choucas n'est pas encore Philip Marlowe, c'est entendu. Mais s'il ne possède pas de luger 38, du moins peut-il espérer, à l'instar du privé de Chandler, se servir de ses poings, de sa tête et de son humour caustique.
